Me fui buscando el otoño. Aquí tardaba en llegar...
Algo se detiene cuando contemplas el amplio abanico de colores que el otoño nos va dejando.
Ese algo, tan lejos de una declaración de principios, tan cerca de la ondulación de una gota sobre una mustia hoja.
Regresé a Riópar el Viejo.
Siempre regreso, hasta el final de la no eternidad de cada uno, así debe ser.
Siempre regreso, hasta el final de la no eternidad de cada uno, así debe ser.
Y lo hice cuando el otoño se funde con el pueblo y propicia que la iglesia se marchite pero sin progresión, que resalte pero que no reine.
Porque el otoño solo es una etapa más en la vida, el principio de las cosas que pretenden llegar a ser eternas.
Hoy era día de reencuentro entre nostalgias y penas.
Con pérdidas irreparables, con heridas que no cierran, con cicatrices que aún duelen.
Hoy era el día en el que el otoño se afana en rubricar su firma sobre cada lápida, hiriente de nombres que solo se pronuncian en determinados instantes.
"Aquí yace uno cuyo nombre fue escrito en agua"
John Keats.
Solo tuve que soltar el ovillo de Ariadna, cuesta arriba parecía improbable conseguirlo pero Teseo siempre tirará de él.
El otoño tenía el color de la cornicabra y el de una pista de despegue de la ladera a la cima de la montaña.
Una vez dentro el silencio intentará acallar cada uno de los pensamientos...
"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"
Cesare Pavese.
"Yo me he asomado a las profundas simas
de la tierra y del cielo,
y les he visto el fin o con los ojos
o con el pensamiento.
Más ¡ay! de un corazón llegué al abismo
y me incliné por verlo,
y mi alma y mis ojos se turbaron:
¡Tan hondo era y tan negro!"
Bécquer.
"Luz, más luz"
Goethe.
"El sueño tras el esfuerzo, tras la tempestad el puerto, el reposo tras la guerra, la muerte tras la vida harto complacen"
Edmund Spenser.
"Abrid la tumba. Al fondo se ve el mar"
Vicente Huidobro.
"Incierto es el lugar en donde la muerte te espera; espérala, pues, en todo lugar"
Séneca.
"La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene"
Jorge Luis Borges.
"La pálida muerte lo mismo llama a las cabañas de los humildes que a las torres de los reyes"
Horacio.
"...Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano..."
Miguel Hernández.
"...Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan..."
Jaime Sabines.
"La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos"
Antonio Machado.
"Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás.
¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda
es polvo por siempre y por siempre será!
Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
¡Las flores tronchadas por el viento impío
se agotan por siempre, por siempre jamás!..."
Alfonsina Storni.
"Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales"
Miguel Delibes.
"...Por lo común la muerte
es solamente un niño
de cara triste
un niño
que sale de la noche
sin motivo
sin miedo
sin fervor
un pobre niño viejo
que deja caer su mano
sobre mi corazón"
Benedetti.
"Cuando haya muerto, llórame tan solo
mientras escuches la campana triste,
anunciadora al mundo de mi fuga
del mundo vil hacia el gusano infame..."
Shakespeare.
"Puedes llorar porque se ha ido, o puedes
sonreir porque ha vivido.
Puedes cerrar los ojos
y rezar para que vuelva o puedes abrirlos y ver todo lo que ha
dejado;
tu corazón puede estar vacío
porque no lo puedes ver,
o puede estar lleno del amor
que compartisteis.
Puedes llorar, cerrar tu mente, sentir el
vacío y dar la espalda,
o puedes hacer lo que a ella le gustaría:
sonreir, abrir los ojos, amar y seguir"
David Harkins.
"Me llaman"
Emily Dickinson.
Siempre acabo viendo rejas, las mismas que se fracturan tras traspasar la infancia, enjambrando las esperanzas.
El color de la piedra, de la tierra...escribe la historia de un pueblo, memorable refugio para atracar la muerte.
Y acabé encontrando al otoño y juntos de la mano regresamos donde se pierden las rutinas.
Octubre 2019.
Por nuestros difuntos.
Bonita entrada dedicada en este otoño a nuestros seres queridos. Pero a la vez triste por el día tan especial como es para ellos, una vez más Rosa te tengo que decir que chapó, y me quedo con una frase de delas muchas que has puesto tan bonitas ,de una de ellas 😔 qué dice: puedes llorar porque se ha ido,o puedes sonreír porque ha vivido 💥☁ un beso al cielo para todos los que ya se fueron, un abrazo para ti.
ResponderEliminarAlgunas frases son epitafios y otros son poemas sobre la muerte, todos francamente hermosos. El otoño no solo se lleva las hojas de los árboles. Muchas gracias, un abrazo.
EliminarHermosa entrada para un lugar lleno de recuerdos. Gracias por compartirla.
ResponderEliminarGracias a ti por leerlo, por entenderlo, un abrazo.
EliminarHermoso homenaje a los que ya no están en estos días tan señalados, donde todos tenemos alguien a quien recordar, pues la vida es como es y cuando se van, solo podemos llevar a quienes hemos querido tanto en la memoria y en el corazón. El recorrido que nos regalas a través de tus fotografías, hermosas y melancólicas, que se funden con los versos más bellos de los poetas clásicos nos hacen sentir sin paliativos la fugacidad de la vida y la certeza de la muerte. El otoño, Riopar el Viejo y su cementerio olvidado entre las nubes, nada mejor para conmemorar este día húmedo que con esta entrada, donde la poesía se pierde por los recovecos del lugar y nos incita a encontrarla en el recuerdo de nuestros seres queridos. Un fuerte abrazo y enhorabuena por esta emotiva entrada, enhorabuena siempre por este blog.
ResponderEliminarA veces es necesario, pero no suficiente, mostrar esa añoranza que tenemos de nuestros seres queridos, porque al final se van los que más falta nos hacen, los que más queríamos. Muchas gracias por tu emotivo comentario, un abrazo.
EliminarQué bonito!!! Besos
ResponderEliminarGracias, un abrazo.
EliminarPreciosa vision de Riopar. Mi marido y yo vamos mucho y nunca nos habiamos fijado en la mayoria de los detalles que describer. Toda una proeza ver el mundo con las imagenes y palabras que compartes.
ResponderEliminarEs que nunca se acaba en esa tarea de encontrar detalles, por muchas visitas que hagas a un lugar. Un cementerio abierto, solo delimitado por escasos lienzos de muralla, por arbustos, por peñas, rodeado de montañas, envuelto entre nubes, donde las tumbas siguen la misma inercia de permanecer imperturbables a pesar de los años transcurridos. Todo ocupa su lugar, y ese lugar es maravilloso. Muchas gracias por su comentario, un saludo.
EliminarLa palabra otoño,lleva implícita imágenes fijadas en nuestra retina que se superponen año tras año y crean en nuestra mente un espacio de paz, la paleta de colores que producen las hojas, en su empeño de cubrir, proteger y abrigar la tierra que les dio la vida,nos proporciona la calidez en el alma, necesaria para afrontar la frialdad que nos rodea;y no me refiero a la estacional.
ResponderEliminarEsta entrada, que destila,belleza, humanidad y poesía, es un claro exponente de lo que nos debe transmitir el otoño,con el recuerdo a los que se fueron incluido.
Preciosos poemas, aptos para todas las ideologías, pero hoy me quedo con el de David Harkins, que ya conocía.
Hay que buscar el otoño fuera porque aquí casi nunca se deja ver, ahora nos ha llegado el invierno y ha vuelto a privarnos de la mejor estación, aquella en la que difuntos, recuerdos, colores... acaban fundiéndose en una sola nostalgia. Muchas gracias, un abrazo.
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